Все мы взрослые люди. Умные, трезвые, взрослые люди. Мы знаем – войны не будет, Тюрьмы и сумы не будет. Все это – просто истерика, серый шум Пошлого, маразматичного, либерастичного криза. Если захочешь отвлечься от мрачных дум – Просто закрой свой фейсбук и выключи телевизор. И тогда ты увидишь, что все на своих местах, Все, как всегда, течет, и даже не пузырится. Граждане со щитами и на щитах Движутся вереницей. Дети требуют хлеба и зрелищ. Пыль Медленно оседает на подоконнике и паркете В ожидании влажной тряпки. Все это – быль, Реальность, данная в ощущениях, а не в каком-то там интернете… Все мы взрослые люди. У нас дела, Обязанности, привязанности, далеко идущие планы. Можно слегка позакусывать удила И постучать в виртуальные барабаны, Но, говоря откровенно, времени – не вагон. Хлеб наш насущный днесь не дается даром. Поэтому тот, кто умен – тот выходит вон: Некогда, право же, некогда мстить неразумным хазарам. Как рассохшийся глобус, раскалывается на части Голова. В левое полушарие стучится война. В правом – стирка, уборка, семейные вялотекущие страсти, Бурнотекущие сопли, наступающая весна. Накануне войны так неловко печь тортики с марципаном. Кухонные часы бухают, как метроном. Флаги над Севастополем, выстрелы над Майданом – Славный пушной зверек поселился в мозгу больном. Телефон говорит, что слишком уж, право слово, Что ничего такого… у нас… всерьез… А в шестьдесят восьмом, – спрашиваю – такого? Да, – говорит телефон – интересный вопрос… Как индезит аккуратно белье полощет, Внутренности полощет и плющит гортанный всхлип: «Сможешь выйти на площадь, смеешь выйти на площадь?..» Нет, не смогу. Не выйду. Дети. Работа. Грипп. Все мы взрослые люди. Умные, трезвые, взрослые люди. Мы знаем – войны не будет, И ничего такого – не будет. Такое случалось раньше, возможно, случится потом – Но не теперь, не при нас, не завтра. А после нас, как сказано, хоть потоп. После шести я не ем. Планирую завтрак. Будильник на шесть утра. Кофе, прогулка с собакой, Еще раз кофе, зарядка, контрастный душ. Офисное паренье по-над клоакой Жарких страстей за жалкий, по сути, куш. В метро по дороге домой почитаю чего попроще, Вечером потащу ребенка к врачу… Да, я, возможно, смогу и посмею – на площадь, Но, Господи, как же я этого не хочу, не хочу, не хочу… Ольга Макеева 2014 г.